Por Rodolfo Walsh de su Diario personal (1972)

"Las cosas que quiero:
Lilia, mis hijas
el trabajo oscuro que hago
los compañeros
el futuro
los que no obedecen
los que no se rinden
los que piensan y forjan
y planean
los que actúan
el análisis claro
la revelación de lo escondido
el método cotidiano
la furia fría
los títulos brillantes de mañana
la alegría de todos
la alegría general
que ha de venir un día
la gente abrazándose
la pareja en su amor
la esperanza en los otros"

Por Silvio Rodriguez

"Suena el teléfono a las cuatro de la mañana y pienso
que ojalá sea un equivocado. Desde una
conciencia adormecida el instinto de conservación lanza ese pensamiento. Si esa llamada no es error ¿qué buena noticia te pueden dar a las cuatro de la mañana? El instinto no traiciona, no miente, viene de un lugar ignoto pero corta como navaja"Silvio Rodriguez

Fragmento del cuento Sarzan

Por Diop

Escucha más frecuentemente a las cosas que a los seres

La voz del fuego se oye

Oye la voz del agua

Escucha en el viento

El arbusto en llanto

Aquellos que murieron no partieron nunca

Están en la sombra que se alumbra

Y en la sombra que se espesa.

Los muertos no están bajo tierra,

Están en el árbol que se estremece

Están en el árbol que gime

Están en el agua que corre

Están en el agua que duerme.

Están en la choza, están en la multitud.

Los muertos no están muertos.

Escucha más frecuentemente a las cosas que a los seres

La voz del fuego se oye

Oye la voz del agua

Escucha en el viento

El arbusto en llanto

En el aliento de los ancestros muertos,

que no partieron, que no están bajo tierra,

que no están muertos.

Los que murieron nunca se fueron,

Están en el seno de la mujer

Están en el niño que llora.

Y en la brasa que se inflama.

Los muertos no están bajo tierra.

Están en el fuego que se apaga.

Están en la roca que se queja

Están en la hierba que llora

Están en el bosque, están en la morada

Los muertos no están muertos

Escucha más frecuentemente a las cosas que a los seres

La voz del fuego se oye

Oye la voz del agua

Escucha en el viento

El arbusto en llanto:

Es el aliento de los ancestros

Él dice que cada día el pacto,

El gran pacto que liga, que liga a la ley nuestra suerte:

A los actos de los alientos más fuertes.

La suerte de nuestros muertos que no están muertos;

El pacto pesado que nos liga a la vida.

La ley pesada que nos liga a los actos,

De los alientos que se mueren.

En el lecho y a orillas del río,

 los alientos que se mueven

en la roca que se queja y en la hierba que llora.

Los alientos que permanecen

En la sombra que se aclara o se espesa.

En el árbol que se estremece, en el bosque que gime,

Y en el agua que corre y en el agua que duerme.

Alientos más fuertes, que han tomado el aliento

De los muertos que no están muertos.

Muertos que no han partido.

Muertos que ya no están bajo tierra

Escucha más frecuentemente a las cosas que a los seres

La voz del fuego se oye

Oye la voz del agua…

De Los cuentos de Amadou Koumba

Birago Diop

Biblioteca de cultura popular

Editorial del sol

Jacques Brel

Creare un reino

Donde el amor sea Rey

Y te contaré

La historia de un Rey

Que murió al no poder

Volver a encontrarte.

                                   

Richard Bach

"Lo que la oruga interpreta como el fin del mundo es lo que el maestro denomina mariposa"

Deseo para los niños...

Por Mex Urtizberea


Que sean niños los niños.
Que sean niños, y no clientes de las compañías de celulares, o vendedores de rosas en los bares, o estrellas descartables de la televisión.
Niños, no limpiavidrios en los semáforos, o botín de padres enfrentados o repartidores de estampitas en los subtes.
Que no sean niños soldados, los niños. Que sean niños los niños, simplemente.
Que no sean foto de un portal pornográfico.
Que no sean los habitantes de un reformatorio.
Que no sean costureros en talleres ilegales de ningún lugar del mundo.
Que sean niños los niños, y no un target.
Que no sean los que pagan las culpas. Los que reciben los golpes. Los bombardeados por publicidad.
Que sean niños los niños. Todo lo aniñados que quieran. Todo lo infantiles que quieran. Todo lo ingenuos que quieran. Que hagan libremente sus niñerías.
Que se dediquen a ser niños y no a otra cosa.
Que no sean los que no juegan, los acosados por las preocupaciones, los tapados de actividades.
Que sean niños los niños y se los deje preguntar sin levantar la mano, formar filas torcidas, llevar alguna vez la Bandera no por ser mejor alumno, sino por ser buen compañero.
Que sean niños los niños y no los incentivados con desmesura a consumir todo lo que saca el mercado.
Que sean niños, y no los que aspiran pegamento en una esquina o fuman paco en la otra, tan de nadie, tan desprotegidos.
Niños, no nombres que tienen que rogar por recibir el apellido paterno o la cuota de alimentos.
Que sean niños los niños.
Y que los niños sean lo intocable, que sea la gran coincidencia en cualquier discusión ideológica; que por ellos se desvelen los economistas de todas las corrientes, los dirigentes de todos los partidos, los periodistas de todos los medios, los vecinos de todas las cuadras, los asistentes sociales de todas las municipalidades, los maestros de todas las escuelas.
Que sean niños los niños, y no el juguete de los abusadores.
Que sean niños, no "el repetidor" o "el conflictivo" o "el que nunca trae los deberes".
Niños, y no los que empujan el carro con cartones.
Que sean niños los niños, simplemente.
Que ejerzan en paz el oficio de recién llegados.
Que se los llame a trabajar con la imaginación o con lápices de colores.
Que se los deje ser niños, todo lo niños que quieran.
Y que los niños sean lo importante, que por ellos lleguen a un acuerdo los que nunca se ponen de acuerdo; que por ellos se dirijan la palabra los que no se hablan, que por ellos hagan algo los que nunca hicieron nada.
Que sean niños los niños y que no dejen de joder con la pelota.
Que sean niños en su día. Que lo sean todos los días del año. Que sean felices los niños, por ser niños.
Inocentes de todo lo heredado.

Cross de derecha y al higado

"No hay peor perdedor que un boxeador",me dice Dalmiro
Sáenz quién sabe muy bien que los golpes y la literatura muchas veces suben al
ring.Estámos compartiendo un café en La Biela,un
lugar emblemático del barrio de ...La Recoleta.Sobre la mesa está el suplemento Cultura y Ocio del diario El Mundo de España.Dalmiro estaba
leyéndolo cuando lo interrumpí para saludarlo."Lo leyó",me
dice."Lea el reportaje a Norman Mailer que ese Carlos Fresneda le hace al
yanqui en Nueva York",prosigue."Mire, tiene 83 años y parece un
pendejo",agrega."Lo bueno de este tipo es que se caga en el
sistema,le mete el dedo en la naríz a Bush y se le ríe",machacá."Vea
esto,el periodista le pregunta:¿Siente predilección por alguna de sus
obras?.Mailer le responde:Pongamos que "La
canción del verdugo".En su momento pensé que con esa obra
había escrito lo más equiparable al talento de Hemingway,pero estaba
equivocado.Él escribió frases más simples y mejores que las que yo nunca he
podido escribir.Puede que Hemingway no tuviera la mejor
cabeza,pero,posiblemente,nadie como él haya tenido el dominio tan proverbial de
la frase en inglés desde William Shakespeare...Digo
"posiblemente".Dejo abierta las puertas a otras opiniones".Hago
silencio y me sirvo agua mineral.Sáenz me lleva al cuadrilátero."Mailer
fue boxeador y fanático del deporte.Tiene un libro titulado "Rumble in the Jungle"
que es un clásico del deporte, sobre la pelea de 1974 entre Muhammad Alí y
George Foreman.¡Bueno,de Hemingway ni hablar!.Cuando estudiaba en la escuela de
Oak Park, no le autorizan a que practique box y se mete en un gimnasio de
Chicago.Allí le parten el tabique nasal y le cierran un ojo de una trompada.La
lesión del ojo izquierdo le quedará para toda la vida y por eso es rechazado en
el ejército.Después en París, lo caga a piñas el novelista canadiense Morley
Callaghan, en una pelea que cronometra Scott Fitzgerald.También se pelea con
Tom Heeney, quién combate en 1928 por el título mundial contra Gana Tunney.Otro
que lo sienta de culo es Harold Loeb,un escritor de segunda.Hemingway vivía
provocando porque como le digo,no hay peor perdedor que un boxeador ".Le
agradezco esta crónica y me despido.Dalmiro antes de que me retire, me dice:¡no
ponga nada de esto en el blog,a nadie le importa el boxeo y menos si se trata
de un perdedor!".

Fuente: lapipadehemingway.blogspot.com

A las puertas del cielo...

A las puertas del cielo llegaron un día cinco viajeras. ¿Quienes son ustedes? -les preguntó el guardián del cielo. -Somos contestó la primera- La religión... -La juventud... -dijo la segunda.
- La comprensión... -dijo la tercera.
- La inteligencia... -dijo la siguiente.
- La sabiduría –dijo la última.
- ¡Identifíquense! -ordenó el Cancerbero.
Y entonces...
La religión se arrodilló y oró.
La juventud se rió y cantó.
La comprensión se sentó y escuchó.
La inteligencia analizó y opinó.
Y la sabiduría... contó un cuento.

Mascaras

"Elegir la propia mascara es el primer gesto voluntario humano. Y es solitario" Clarice Lispector

Presentacion

El objetivo de este blog es crear un espacio de intercambio de ideas, conceptos,escritos,para que se puedan compartir y a su vez esbozar criticas u opiniones.
Quizas este mas orientado al periodismo y literatura,pero no esta limitado en exclusivo a esas areas , ahora propongo que se abra el juego, desde ya agradezco su atencion.